Ipsis Verbis (13)

E que ninguém se ufane por ter vencido a primeira corrida; que ninguém se considere vencedor enquanto não houver atingido o termo da humana vida!

Eurípides, Electra

Ipsis Verbis (12)

O homem era nado e criado para viver na inquietação, ou na letargia do aborrecimento.

Voltaire, Cândido

 

Ipsis Verbis (11)

IF

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:

Ipsis Verbis (10)

ADONAIS: AN ELEGY ON THE DEATH OF JOHN KEATS

I

       I weep for Adonais—he is dead!

       Oh, weep for Adonais! though our tears

       Thaw not the frost which binds so dear a head!

       And thou, sad Hour, selected from all years

       To mourn our loss, rouse thy obscure compeers,

       And teach them thine own sorrow, say: "With me

       Died Adonais; till the Future dares

       Forget the Past, his fate and fame shall be

An echo and a light unto eternity!"

II

       Where wert thou, mighty Mother, when he lay,

       When thy Son lay, pierc'd by the shaft which flies

       In darkness? where was lorn Urania

       When Adonais died? With veiled eyes,

       'Mid listening Echoes, in her Paradise

       She sate, while one, with soft enamour'd breath,

       Rekindled all the fading melodies,

       With which, like flowers that mock the corse beneath,

He had adorn'd and hid the coming bulk of Death.

III

       Oh, weep for Adonais—he is dead!

       Wake, melancholy Mother, wake and weep!

       Yet wherefore? Quench within their burning bed

       Thy fiery tears, and let thy loud heart keep

       Like his, a mute and uncomplaining sleep;

       For he is gone, where all things wise and fair

       Descend—oh, dream not that the amorous Deep

       Will yet restore him to the vital air;

Death feeds on his mute voice, and laughs at our despair.

Ipsis Verbis (9)

Espera-se do filho que cumpra todos os sonhos que os seus pais sonharam, mas que nunca realizaram; espera-se que ele se torne um grande homem e um grande herói na vez do pai, ou que ela consiga um príncipe para marido, como retribuição tardia devida à mãe. A mais precária das aspirações narcisistas – a imortalidade do ego, tão gravemente ameaçada pela simples realidade – é assegurada pela escapatória encontrada no filho. O amor paterno, tão comovente e, no entanto, tão infantil, não é mais do que o narcisismo que ressurge nos pais, o qual, ao transformar-se no objecto desse amor, inegavelmente revela a sua verdadeira natureza.

Sigmund Freud, “On the Introduction of Narcissism”

 

Ipsis Verbis (8)

O assassínio por sentença é incomensuravelmente mais terrível do que o assassínio cometido por um bandido. Aquele a quem os bandidos matam, a quem esfaqueiam à noite, na floresta ou noutro lugar qualquer, de certeza que tem a esperança, até ao último instante, de se salvar. Houve mesmo casos em que, já com o pescoço golpeado, ainda tinha esperança, ou corria, ou implorava. Mas ali privam o homem dessa última esperança, com que é dez vezes mais fácil morrer, cortam-na definitivamente; é a sentença, e todo o horrível tormento consiste em que é de certeza inevitável, e não existe nada pior do que tal tormento. Pegue num soldado e vá pô-lo em frente do canhão no campo de batalha e dispare contra ele: o soldado terá esperança até ao último instante; mas leia a esse mesmo soldado uma sentença definitiva, e ele enlouquece ou chora.

Fiódor Dostoiévski, O Idiota

 

Ipsis Verbis (7)

Strange fits of passion have I known:

And I will dare to tell,

But in the Lover’s ear alone,

What once to me befell.

When she I loved looked every day

Fresh as a rose in June,

I to her cottage bent my way,

Beneath an evening-moon.

Upon the moon I fixed my eye,

All over the wide lea;

With quickening pace my horse drew nigh

Those paths so dear to me.

And now we reached the orchard-plot;

And, as we climbed the Hill,

The sinking moon to Lucy’s cot

Came near, and nearer still.

In one of those sweet dreams I slept,

Kind Nature’s gentlest boon!

And all the while my eyes I kept

On the descending moon.

My horse moverd on; hoof after hoof

He raised, and never stopped:

When down behind the cottage roof,

At once, the bright moon dropped.

What fond and wayward thoughts will slide

Into a Lover’s head!

“O mercy!” to myself I cried,

“If Lucy should be dead!”

William Wordsworth